Recent Posts

miércoles, 22 de diciembre de 2010

Palabaras que envenenan

Triste es perder lo que nunca llegaste a conseguir.

-Decepcionante es ir perdiendo puntos en los exámenes según vas cometiendo errores.

-Amistades que se quedan en la nada, tras desconexiones de Internet que malinterpretamos como olvido sin dar lugar a explicaciones.

-Frustrante es perder una oportunidad que ni siquiera sé si hubiese tenido contigo.

No te conozco, y quizás por eso me molesta tanto. Porque no me han dejado. O puede que la culpa fuese mía, por que sí, yo abrí la boca. Y aunque no dije todas las estupideces que te contaron, quizás, en un tiempo, si hubiesen estado en mi cabeza. Pero es eso, el tiempo que no me han dado. El que vilmente me han robado.

Ahora me ha quedado el regusto amargo en la boca y un escozor en los ojos, junto a un peso que me oprime el pecho.

Y sigo preguntándome ¿qué hubiese pasado si…?

¿Qué hubiera pasado si…?

¿Qué habría hecho si…?

¿Qué…?

¿…?

¿?

Consigo juntar la entereza que no tengo para decidir que esto no se puede solucionar, y que lo nuestro siempre será una frágil amistad mientras hago chocar mi cabeza contra la pared repetidas veces. Culpándome de mi idiotez, y de esta boca, por la que no salen palabras, sino veneno.

Adiós, me hubiese encantado...pero ya, no.

lunes, 20 de diciembre de 2010

Alegaciones

Me encantaría apelar a mi racionalidad, argumentarle que si estando sobria de emociones puedo abogar por la comunicación, la verdad y la sinceridad, borracha de sentimientos también debería, pero si viene alguien alegando que no estoy en mis plenas facultades le pegaré un puñetazo.

Iros a la mierda.

Con MUCHÍSIMO (ironía) AMOR (sarcasmo), vuestra siempre (já), Ko. (también llamada la gililpollas que calladita está más guapa.)

domingo, 19 de diciembre de 2010

Pronombres demostrativos

Yo estaba ahí. Nosotros estábamos ahí. Tirados como dos perros callejeros sintiendo el frío en el cuerpo e intentando desesperadamente buscar el calor mutuo acercándonos cada vez más, sintiendo la carne helada del otro que al contacto se caldea. Yo pensaba en una canción que describiese mi estado de ánimo. Tú…yo, sinceramente, no sé lo que piensas tú. Quizás ahora nada, porque dormitas a mi lado dejándote llevar por mis caricias que no son más que el producto del instinto maternal o un repentino ataque de altruismo, pero me encanta. Me encanta coger un rizo tuyo y darle vueltas, pensar en el placer que te produce, en lo sumiso que te deja, y en esa respiración suave que no oigo por el sonido atronador de la música de esta discoteca tan rancia. Tu pelo es sedoso y el momento es deliciosamente plácido, y pienso que nunca me habría imaginado que alguien pudiese dormir en un garito. Ni a mi lado. Ni sobre mi hombro. Entonces escondo mi cabeza entre tu esponjosa melena y sonrío apoyándome contra ti mientras observo como la gente grita cánticos y baila a saltos alzando sus copas y derramando el contenido por el lugar. Yo también me estoy durmiendo.

En cierto momento te despiertas, notas el pelo sobre tu cara y abres los ojos como un gatito legañoso. Yo rezo para que te vuelvas a dormir y poder pasarme lo que queda de noche así tratando a la bestia que tan pacíficamente se duerme obviando las luces, el ruido y el frío.

Aunque el frío ya quedó olvidado cuando te sentaste a mi lado.

jueves, 16 de diciembre de 2010

Cuánto dura cuanto

Cuánto dura cuanto

Cuando nos aproximamos a un libro de poesía como el de María Eloy-García, debemos, primeramente vaciar la mente, en caso de que se pueda, de toda idea de poesía que tengamos. Sobretodo si por poesía entendemos versos que rebosan amor y palabras cultas.

Y esto es comprensible al observar la portada; lavadoras, neveras, carritos, batidoras… Cosas mundanas en la portada de un libro de un género tan desechado por la juventud al parecer tan abstracto y secretista o quizás más similar a un jeroglífico del periódico que te enerva al no poder descifrarlo. Todos estos objetos semi antropomórficos con brazos que están oponiéndose a esa figura, ni masculina ni femenina porque María Eloy-García aboga por una neutralidad

No se puede evitar pensar en Quevedo al ver esta temática, pues quién olvidará su poema “A una nariz” y esa fina ironía que María Eloy-García también usa. Y aunque aquí acaben las comparaciones, no por ello peor es “Cuánto dura cuanto”, pues el estilo de María Eloy-García se convierte en suyo propio como demuestra al exponer su gran sabiduría ante estos temas tan dispares como son las neveras, la teoría de Plank o la vecina del tercero b. Pero no sólo se trata de utilizar temas mundanos para hacer poesía, sino que ella va más allá e introduce un punto filosófico mientras juega con las palabras y te deslumbra con esa estética tan clara. Un grato recurso que utiliza muy hábilmente la autora es jugar con la polisemia de las palabras. Quizás, uno de los poemas en los que más puede apreciarse esto sea en “La peluquera”, donde encontramos versos como “la permanente rizada del tiempo / entonces la peluquera no pudo cepillarse / al encargado de la pequeña empresa de su vida”

La estructura del poemario responde a cuatro partes; la primera llamada “El ciclo de hipermuriel”, la segunda, “Transverberación de la vecina”, la tercera “La puerta de Magritte y por último el epílogo seguido de un poema fotonovelado.

Nada más comenzar la lectura de “El ciclo de hipermuriel” se nos puede venir a la cabeza la canción “Disfraz de tigre” del grupo Hidrogenesse. Es como si los poemas fueran a la par de esa canción tan Indie con un ritmo propio, como los poemas, pero sin ser pegadizo del todo, un tanto pasivo y repetitivo, como Muriel. Muriel que tiene tantos trabajos; cajera, reponedora, carnicera, charcutera, encargada… que expresan con frivolidad la búsqueda de una identidad, como la protagonista de la canción, que es desde un vocoder a un disfraz de tigre. Y todo esto no es más que un juego, como el propio titulo “hipermuriel” una sucesión de trabajos en un hipermercado. Una brillante colección de poemas que acaba con la imagen de un ticket de la compra. Y obviamente, te atendió Muriel.

Al llegar a la segunda parte del poemario nos encontramos con un big bang de ideas y de conocimientos. El primer poema versa sobre filosofía, algo escondido tras una sopera mitificada.

“Cuánto cuanto” es una forma de explicar la teoría de plank jamás imaginada, incluyendo fórmulas y que hace recordar a los amantes de las ciencias chistes como “¿Cómo suena un electrón cuando cae? Plank”.

Transverberación de la vecina, que da título a este bloque es como un balde de agua fría sobre la cabeza del ama de casa que no piensa más allá de cuánto han subido los tomates.

Relacionando así, la ciencia, una peluquería, la filosofía y un patio de vecinos se llega al poema cúspide de este bloque y que luego es el poema fotonovelado del final del libro: “El bien inmueble” que es quizás, uno de las mejores del libro.

Es un poema cautivador que describe a los vecinos por pisos a los que designa un nombre o un adjetivo y al que todos, probablemente cambiando la numeración de los pisos en caso de vivir en un bloque, nos podemos sentir vinculados de alguna manera; estando la timidez en el quinto, en el noveno la veneración compartiendo piso con la envidia y en el octavo, el tiempo, que irónicamente se quedó encerrado en el ascensor.

Pasando a la tercera parte encontramos reflexiones del día a día, que si bien no hemos pensado en ellas antes, es hora de hacerlo tras la lectura de los poemas. Esta tercera parte comienza con “Sobre la espera”, poema que al acabar nos clarifica esa cadena, fila o cola de la vida en la que nos sucedemos como primeros y últimos, pasandonos una esfera llena de espera.

En “la otra óptica” se habla realmente de la otra óptica, en un poema cuyas palabras, sí bien no están buscadas y colocadas al milímetro, lo parece.

En “Los límites” se vuelve a jugar con la ciencia -esta vez las matemáticas- dejando atrás las teorías físicas y la biología de los organismos del cámbrico, con una pincelada de romanticismo científico que nos hace recordar la relación simbiótica expresada matemáticamente como: Hongo + Alga = Liquen. Siendo Liquen = Amor. Sólo que en este poema hay más paralelas y límites que “tienden” en todos los sentidos de la palabra, la cual es clave para el poema.

“La gran prostituta” es un poema divertido y crítico que mezcla prostitución, cristianismo y algo de ciencia que dan lugar a versos tan magníficos tales que “Cinco mil por la luz / diez mil y un completo de verdad y conocimiento”.

Y el poemario acaba con un epílogo que recoge el poema “La ranura” seguido del poema fotonovelado.

La frase que resume todo este brillante poemario es: “Porque aunque ya esté todo dicho, hay mil formas de decir lo mismo”.

lunes, 13 de diciembre de 2010

Ella

Ella los viernes:

Ella es extraña, extravagante. Ella cena sola los viernes por la noche, encerrada en su cuarto y lo haría con e cerrojo echado si su puerta lo tuviese. Para ella comer es como ritual que no debe ser interrumpido. Es uno de los más grandes placeres de su vida, junto a la masturbación, la Coca Cola y ver amanecer todos los días de verano desde su ventana con barrotes rojos que empiezan a ser comidos por el óxido.

Esta noche ha cenado tarde; a las dos de la mañana se ha sentado en su silla de ordenador, ha colocado su edición del Quijote sobre la mesa y encima el bol de ramen caliente junto a los palillos que se llevó de aquel restaurante oriental. Ha movido el ratón y ha elegido un capitulo aleatorio de alguna serie con un personaje principal sarcástico que le gusta. Ha pensado que visto desde fuera la gente sarcástica es digna de admiración, pero cuando te hacen un comentario de ese tipo es una putada.

Tras darse cuenta de que ella es una de esas personas narcisistas e irónicas que se esfuerzan cada día para demostrar su ingenio ha desechado ese pensamiento y ha comenzado a comer.

Ella mira su escritorio. Está lleno de vasos vacíos con restos de Coca Cola y hielo derretido, pañuelos de papel usados, folletos y un calendario. Después le ha echado un ojo al suelo; bolsas de plástico, ropa, zapatillas y muchas pelusas. En la trayectoria de su mirada se cruza con el armario y con sus grandes puertas con espejos. En él ve a una chica en chándal; con una coleta minúscula, maquillaje corrido y pelo grasiento que cena sola ramen con unos palillos adornados con flores.

Ella espera algo.

Pero la ignorancia sobre ello no hace más que propiciar la sensación de apatía que la invade.

Ella acaba su cena y con ello sus pensamientos sobre el futuro. Pensamientos en los que cree que acabará siendo una escritora al principio exitosa y luego fracasada con fobia al compromiso, que vive con cuatro gatos y está sumergida en un mundo alcoholizado y sexual.

Y eso es si le va bien en la vida.


Ella los sábados:

Ella está preparada para salvar el mundo y celebrarlo. Se ha dispuesto hacer cosas que nunca haría como ir a manifestaciones. Allí se presenta y vive la experiencia de formar parte de un todo por algo que merece la pena. Grita los eslóganes que los demás. Canta por la libertad, y sujeta su cartel de “I am Julian Assenge” y posa para las cámaras como una prostituta de la libertad. Mira la hora y se va corriendo a la boca de metro más cercana. Calcula el tiempo que tardará y se apresura un poco más.

Hoy se ha preparado a conciencia. Hoy está maquillada y peinada, pero con las prisas vuelve a parecer un león lloroso. Aún así no se siente mal porque cumplió con su ritual de maquillarse y mirarse al espejo poniendo morritos y pensando: “Yo me follaría, me follaría a saco”. En el metro se sienta con las piernas torcidas y mirada de niña pequeña. Mira de reojo a una chica con unos preciosos ojos verdes que parecen llorar y se suma en su miseria. Cuando cambia de línea se cruza con un par de niñas que no llegarán a los 15 años y que aún tienen las piernas delgadas y kilométricas gracias a los tacones. Ella piensa que son unas niñatas, que ella se merece a alguien mucho mejor, alguien que no pueda matarla con un zapato con los mismos centímetros que su edad.

Hoy se ha decidido que va a beber whiskey. Por un día no pasa nada. Cruza el campo y saluda a muchas personas. Sabe que sólo recordará el nombre de algunas de ellas al día siguiente, y eso si no tiene lagunas. Pero se siente bien en ese mar de chupas de cuero, leopardo y cebra mientras se gritan canciones de rock n’ roll. Hay un chico que tiene la amabilidad de hablar con ella. Y según va apurando su copa más segura se siente. Tan segura que acaba por beber whiskey con biofrutas y, consecuentemente, vomitando.

Ahora siente que ha perdido un poco de dignidad, pero se esfuerza tanto por sentirse bien que la da igual. Hoy ha venido a socializarse. Y así lo hace. Consigue reponerse y además, bailar con una pelirroja. Según recuerda, alguien repartió papel de tabaco, si tenías un trozo, estabas invitado a la orgía. Esa orgía que acabó por convertirse en un supuesto trío y en una noche un tanto extraña, pero que llena de besos, miradas, ruido, saliva y comentarios subidos de tono la ha aportado lo que ayer tanto deseaba.

Y hoy, le duele la tripa.


Mordiscos, Ko.

viernes, 10 de diciembre de 2010

Prostitución y Crossover en la Inglaterra Victoriana

Inglaterra es la cumbre de la alta sociedad; cultura y ociosidad. A todos se nos llena la boca nombrando a autores de prestigio, artistas o simples críticos o ricos que se ganan la vida manteniendo una reputación social que les encadena a una serie hábitos y eventos.
Yo no era así. Yo era puta; una pícara a la que todos conocían profundamente en el sentido más literal de la palabra. Una puta que entraba a las fiestas encorsetada y salía desprestigiada. Una puta que no tenía reparos en enseñar la cara ni besar en la boca, con lengua, con dientes…

Al entrar en una sala las mujeres me miraban con desaprobación por encima del hombro y arrugaban la nariz como si olieran mierda. Yo las imitaba y fruncía el ceño, pero siempre acababa recurriendo a ese arqueamiento de cejas que de mi padre aprendí y que, aunque irónico quedaba en él, seductor quedaba en mí.

Recuerdo la última vez que entré en una fiesta de la alta sociedad. El Conde de Mim realizaba un baile en su Mansión, cerca de Cottnot park, en su residencia de verano privada; es entonces cuando recibí la visita de Sir. Lamont (un cliente habitual) en mi calle, Helment Street. Sería el mes de Mayo y aunque era primavera, las calles de Londres por las noches siempre han sido gélidas.

Mientras me apoyaba contra la pared miraba el estrecho callejón que desembocaba en mi calle y que, al contrario que la mía, estaba mejor iluminada. Los adoquines resonaron al paso de un hombre tosco y su sombra. Un hombre con barba de varios días y muy delgado que se paró delante de mí sin siquiera mirarme. Lo reconocí por su fragancia tan fuerte que me cortaba la respiración. Sir Lamont se quitó el sombrero y lo giró con histerismo entre sus manos. Mantenía la cabeza gacha, lo que le provocaba una pequeña chepa. Vergüenza en sus ojos y culpa sobre sus espaldas. Me aparté el pelo de las orejas deseando que el frío taladrara mi calavera y cristalizara mis pensamientos para que se frenasen ante esta afrenta que tan común era, y tanto me dolía.

-Necesito compañía – murmuró con voz grave mientras el vaho provocado por el frío salía de su boca como una calada y desaparecía según se acercaba a mí.

-Como todos - le respondí.

-Esta vez será diferente. Necesito de tu compañía en un baile, pues allí se me reclama como asistente. No tengo hijas ni esposa y necesito pareja de baile. En una semana volveré y la llevaré en un carruaje hasta el hotel donde se -cambiará y se hospedará después de la fiesta. Hasta entonces, cuídese.

Tras el discurso me miró con firmeza esperando una respuesta. Asentí y le señalé el camino por el que había venido, pues otro cliente requería de mis servicios.

Él sabía que no haría falta discutir el precio pero le saldría caro. Más caro que un revolcón en la pensión que estaba a la vuelta de la esquina y en la que, semana tras semana, necesitaba un poco de mi “amor”.

No es que fuese famosa, pero tampoco era discreta. Supuse que me regalaría un vestido bonito que me tapase lo bastante como para que nadie reconociera mis lunares y mis pecas y no quedar como el viudo que danza al son de la música más clásica con…una puta clásica.

No me gustaba tener que disfrazarme. Ser puta era algo que me daba libertad pues no estaba forzada a acostarme con cualquiera que me lo pidiese por cuatro libras. Yo seguía teniendo la última palabra y desfallecer de hambre era mi última palabra. Incluso en lo que a vestuario se refiere yo también estipulaba las prendas a vestir. Estas inanes normas de cortesía no estaban en mi ser. Y eso era extra.

El domingo se presentó un carruaje en mi calle tirado por dos caballos negros al cual accedí subirme pues ya me era conocido. Ya dentro empecé a fantasear con mi virginal vestido. Esperaba que fuese de tela fina y suave; algo translúcida y posiblemente color crema. Tendría algunos volantes y algún bordado en verde y por supuesto, me haría pasar por mujer recatada.

Al llegar a la habitación me esperaba sobre la cama un despampanante vestido verde bosque el cual se había de conjuntar con un corsé negro, junto a esto, reposaba sobre la almohada una liga morada.No difería mucho de lo que solía llevar aunque definitivamente el verde era mi color y él lo sabía.

Me vestí lentamente admirando mi cuerpo en el espejo y entregándome al acogedor calor de una buena habitación de hotel. Tras estar completamente vestida me senté en el tocador a preparar y domar mis rizos en un moño alto con algunos tirabuzones rojizos enmarcando mi cara. Rehusé maquillarme en exceso y me quedé contemplando mi rostro en el espejo. Examinando la habitación a través del reflejo, divisé detrás de mí un broche para el pelo y un par de pulseras a juego en la mesilla junto a la cama. Me gustaban las alhajas así que me las enfundé y posé frente al cristal.

-Estás preciosa – susurró mi pareja de baile desde la puerta a la par que avanzaba sigilosamente en mi dirección.

En ningún momento deje de mirarme porque no había olvidado la degradación hacia mi persona la semana pasada. Se acercó por detrás y me colocó una gargantilla de la cual colgaba una pluma de pavo real. Sin más dilaciones salimos de la habitación y nos dirigimos al baile. No hubo palabras durante el camino. Sólo su penetrante mirada recorriendo mi cuerpo que tan conocido le debía ya de ser pero que, semioculto, ofrecía una especie de erotismo que le hacía renegar de su humanidad y sacaba sus instintos más primitivos, como el de salivar en exceso.

Divisamos la mansión completamente iluminada y decorada en medio de la noche desde el carruaje. Según nos acercábamos oíamos los violines y el piano que con celeridad pasaban de melodías occidentales a orientales, sin dejar ese tono alegre tan propicio para una fiesta.

Sir. Lamont llamó al timbre, respiramos y esperamos muy erguidos. Vimos una sombra por el cristal y la puerta se abrió dejando paso a una humareda de olores frutales y a una melodía de tipo oriental. Mi pareja me cedió la entrada con un movimiento de brazo al igual que el mayordomo, que me invitaba a entrar posando su mano en la mía para ayudarme a subir un insignificante peldaño. Yo era puta, no lisiada, no necesitaba ayuda de este tipo. Pero una siempre podría acostumbrarse. Fantaseé, por un momento, en mi vida como una dama de la clase alta de la que solo se espera que baile y quizás que toque el piano.

Tras quitarnos los abrigos nos adentramos en la mansión para encontrar la sala impregnada de fragancias caras, tabaco de pipa y una humareda muy densa que parecía invitada en la fiesta y no pensaba irse pese a la ventilación de las habitaciones.

Pasamos a la sala principal donde un grupo de hombres y una mujer rodeaban un narguile formando un círculo sobre cojines de colores rojizos y dorados. La conversación parecía tratar de política, y contrariamente a lo que suele ocurrir, no había ni disputas, ni palabras malsonantes.

Esta sala no era ni para Sir Lamont ni para mí, así que giramos a la izquierda y siguiendo unos tapices y un montón de cortinajes púrpuras llegamos a lo que parecía una improvisada sala de baile. Y digo improvisada porque la sala era lo suficientemente grande como para que bailaran allí más de 30 parejas simultáneamente. En cambio, había un par de picaruelas muy apegadas a sus parejas y tres bailarinas exóticas moviendo sus vientres mientras una jauría de perros las vitoreaban. Sir Lamont, aunque parecía fuera de lugar se adentró más en este recinto.

-Buenas noches, mis queridos invitados, ¿disfrutando la fiesta? – nos asaltó el Conde de Mim de la nada mientras sostenía un vaso de licor.

-Sí…- Titubeó Sir Lamont.

-Ya sé Harry que este no es tu tipo de fiesta favorita pero ¿qué esperabas si te dejaba traer a esta acompañante?

Ser puta también conlleva aguantar y resignarse a escuchar este tipo de comentarios estoicamente, aunque no por ello podía controlar primero la sorpresa y luego el enfado que se dibujaron en mi cara.

-Sé a lo que se dedica, señorita, de todas maneras, aquí no importa, hoy no – se giró buscando a alguien - ¡Dorian! Ven aquí, muchacho.

El tal llamado Dorian, se encontraba en el centro de la fiesta, en el punto intermedio entre la política y el erotismo, y parecía participar de ambos, aunque no activamente.

Dorian, al ser llamado, saco la mano del bolsillo y apuró su copa antes de contestar si quiera con la mirada al llamamiento del anfitrión. Sonrió y se acercó, primero cabizbajo pero luego, al llegar a nuestro lado, separó un poco los cortinajes que formaba su melena y nos reveló el rostro más perfecto que jamás yo viese. Sentí mis pupilas dilatarse y mis ojos moviéndose frenéticamente por toda su cara memorizando cada trozo de piel y fantaseando con lo que aquel chaleco escondería.

-Siempre la misma reacción Dorian – le dijo al muchacho – Por si no le habías conocido antes en persona – hizo una pausa para dar más dramatismo - este es el famoso Dorian Gray.

-No creo merecer esa fama Charles.

-Famoso tanto por su hermosura como por su modestia, una lástima que sea fingida.

-Y aunque finjamos, ¿no es mejor eso que la arrogancia directa? ¿No es mejor saborear la dulce mentira antes de ser escupida que atragantarse con la verdad?

-Grandes palabras para alguien que escucha a Henry – dijo con desprecio el último nombre – Les dejo con Dorian, debo atender a Clarissa.

Le miramos mientras se reunía con una cabaretera y ambos emprendían el rumbo hasta el segundo piso con premura.

-Señor, ¿podría prestarme a su dama un segundo? Creo que es mí deber enseñarle las nomeolvides del jardín; son hermosísimas en la noche.

Lamont le miró consternado, pero aún así, el joven Dorian desprendía un halo de pureza, bondad y sinceridad que pudo con la reticencia de Lamont a quedarse solo.

Dorian me sonrió de forma cómplice, con la misma sonrisa que yo usaba con mis clientes al verles para no utilizar las palabras que tan fuera de lugar estaban.

El muchacho me ofreció el brazo para colgarme de él y juntos cruzamos la puerta al patio. Hacía frío, muchísimo frío para la escasa ropa que llevábamos todas las mujeres de la fiesta; por ello sólo los hombres se reunían en un pequeño banco para charlar y fumar lejos de sus mujeres. Dorian hizo caso omiso a mis estremecimientos y me guío como lleva el amo al perro con la correa de paseo. Me hizo un tour por todo el jardín sin mediar palabra. Al terminar le miré y fue entonces cuando se abalanzó sobre mí, no como un caballero, sino como un demonio ardiente que puede coger lo que quiere sin pedir permiso siquiera y no le será reprochado nada.

Sentí su lengua violar mi boca e impregnar de su esencia la mía mientras sus manos masajeaban mis caderas. Jadeaba y se separaba sólo unos milímetros de mí para ver con claridad mis reacciones y quizás, dándome tiempo a corresponderle.

De vez en cuando, las putas también tenemos sexo sin cobrar. Y no es que seamos zorras, es que quizás se encuentre a alguien que merezca la pena. Y Dorian la merecía.

Le aparté un poco de mi para su sorpresa, sólo para dejarle claro quién llevaba el mando, y por ello, le besé. Esta vez fui yo la que tomó la iniciativa y decidí, sin pudor, tomar sus labios entre los míos degustándolos.

Sigo sin comprender la reacción que provoqué en Dorian, pero hoy por hoy, recordándolo, sigo creyendo que lo vio como un desafío y por ello me apretó contra la pared aún más, separando mis piernas con la suya y haciéndome sentar sobre esta, cerrando el espacio entre nosotros, haciendo que de repente, la fría noche fuera neutralizada por nuestro calor mutuo.

Con una mano, agarró mi mentón y me hizo mirarle a los ojos mientras comenzaba a mover su pierna para crear fricción en mi zona íntima, creando una especie de vaivén, un baile frenético.

-Mírame – me susurró cuando cerré los ojos entregándome al placer.

Intenté hacerlo, pero justo cuando la señal llegó a mi cerebro Dorian quitó su pierna. Para mi deleite fue sólo para sustituirla por su mano, que se coló por mi vestido al igual que una ráfaga de aire frío y serpenteó entre mis bragas hasta que encontró lo que buscaba gracias a las señales que le daba con mis gemidos.

Aquella fue sin duda una noche extraña, Dorian continúa viniendo de vez en cuando. Pero nunca como cliente. Sir. Lamont…algo le ocurrió aquella misma noche.

Besos prostituidos, Ko.

martes, 7 de diciembre de 2010

Operation Payback: Wikileaks


Hoy es un dia triste para la libertad. - Frantasía
History will win. The world will be elevated to a better place. Will we survive? That depends on you. - quote - Andi.

What does censorship reveal? It reveals fear. - quote- Koral.

28 de noviembre de 2010: Wikileaks filtró a la prensa internacional una colección de 251.187 cables o comunicaciones entre el Departamento de Estado estadounidense con sus embajadas por todo el mundo (denominados en inglés United States diplomatic cables leak, Cablegate o Secret US Embassy Cables. Se trata de la mayor filtración de documentos secretos de la historia.

1 de diciembre:
Amazon, ante las presiones del senador Joe Liebermann, deja de albergar a WikiLeaks. WikiLeaks, a través de Twitter, señala que si Amazon está en contra de la Primera Enmienda debería dejar de vender libros. El Congreso de EE UU quiere callar totalmente a Wikileaks en el país prohibiendo su acceso y en el resto del mundo eliminando de internet su existencia, asunto que ya ha intentado con anterioridad.

2 de diciembre de 2010: la empresa proveedora EveryDNS decide la rescisión del contrato con WikiLeaks cortando su acceso el día 2 de diciembre a las 10 de la noche. El ministro francés Eric Besson pide a OVH que deje de albergar el portal de WikiLeaks. El Partido Pirata suizo ofrece alojamiento a WikiLeaks con la nueva dirección wikileaks.ch.

3 de diciembre: se ha llevado a cabo una reforma de ley en Estados Unidos conocida como el Acta SHIELD (Securing Human Intelligence and Enforcing Lawful Dissemination), una modificación del Acta de espionaje que prohíbe la publicación de información clasificada sobre secretos cifrados o comunicaciones internacionales de inteligencia.

4 de diciembre de 2010: PayPal cancela la cuenta que tenía con WikiLeaks, a través de la cual la organización obtenía financiación en forma de donaciones, aduciendo una supuesta violación de las políticas de uso en referencia a que no están permitidas "actividades que defiendan, promuevan, faciliten o induzcan a otros a participar en actividades ilegales". El portal Geek alt1040, entre otros, han convocado un boicoteo de Amazon y Paypal por negar el servicio a wikileaks.

6 de diciembre: Mastercard comunicó que se había unido al bloqueo y que no iba a aceptar su sistema como medio de pagos a WikiLeaks.

7 de diciembre (3:00 am): Comienza la operación Payback convocada por los Anonymous. Principalmente se centran en enviar ataques DDos contra postfinance.ch, también le declaran la guerra a paypal y amenazan a twitter por la censura que ha habido de los trendin topics a pesar de la negación pro parte del staff. Ni #wikileaks, ni #JulianAssenge ni #cablegate figura como trending topic a pesar de serlo.

La operación Avenge Assange sigue en marcha. Julian Assange figura como número 1 en la encuesta de personas más influyentes del 2010 por la revista Time ( y esta vez sin manipulaciónes como la que hizo /b/ con moot.)

Los boicot continuan. La gente sigue mostrando su descontento, cientos de mirror de wikileaks siguen en la red para que cualquiera lo lea y se ha creado la web: http://www.justiceforassange.com/

7 de Diciembre: Se emite una oden de arresto contra Julian Assenge y se le persigue, no por las filtraciones sino por la supuesta violación de 2 mujeres. Hoy mismo es arrestado en Londres.

¡Vota por Julian Assenge como persona más influyente del 2010 por la revista Times!

veamos que hacen si sale ganador. Dale un 100 a Assenge: http://www.time.com/time/specials/packages/article/0,28804,2028734_2028733,00.html

Firma para que despidan a los que piden el asesinato de Julian Assenge por defender la verdad:

http://www.petitiononline.com/lll123/petition.html

Articulo sobre el cablegate: http://es.wikipedia.org/wiki/Filtraci%C3%B3n_de_documentos_diplom%C3%A1ticos_de_los_Estados_Unidos


Wikileaks anunció sin embargo hoy que la detención de Assange no afectará a la divulgación de los cables, que también han sido condenados en numerosos países afectados por las revelaciones.

“Las acciones de hoy en contra de nuestro redactor jefe Julian Assange no afectarán nuestras operaciones: difundiremos más cables esta noche como de costumbre”, indicó WikiLeaks en la página de 'microblogging' Twitter.

Wikileaks se ha tachado de organización terrorista, todo por defender la libertad y exponerla libremente para que todos pensemos sobre ello. Es la era de la libertad. Y no nos van a callar.


sábado, 4 de diciembre de 2010

Voldemort

Voldemort se levanta por la mañana, abre los ojos y contempla el techo. Un techo blanco de gotelé. Le frunce el ceño pensando que el gotelé es como los muggles, que está ahí para fastidiar, menos cuando te pica la espalda y no tienes con que rascarte. Piensa que está pasado de moda y que debe ser eliminado, así que sale de la cama apartando las sábanas púrpuras , pisa con el pie izquierdo primero y se dirige a un cajón del que saca una lista y apunta :"Llamar al pintor". Luego, se agarra lo que debería ser el puente de la nariz (aunque en su caso no hay nada) y se esfuerza por despertar a su cerebro mandando ondas malignas. Alarga la mano y recoge de la mesilla su varita. La hace girar en el aire y tapa su desnudez, porque aunque Lord Voldemort sea único y especial, ni siquiera él duerme con pijama o calzoncillos.

Voldemort se pasea por la habitación descalzo, ignorando que Severus siempre le dice que se ponga unas zapatillas o se constipará "¡Ni que fuera mi madre!" - piensa Voldemort irritandose. "Odio que me digan que hacer ¡sobretodo con mis pies! Si acabo de llevar puestas unas botas altas me quito los calcetines por algo, ¡porque están sudados y tengo calor!" - continua discutiendo el Lord en su mente a la vez que exhaspera y enerva aún más, pero se calma en cuanto mira su calendario y se da cuenta de que es, al fin, 1 de Diciembre, y pese a que Lucius le dijo que la espera vale la pena, Voldemort está ansioso por empezar la navidad.
-¡Accio lista navideña! - grita agitando la varita en el aire.

La lista Navideña de Voldemort dice así:

Cosas que hacer estas Navidades:
  1. Matar a Harry Potter.
  2. Matar a Harry Potter. (mancha de sangre)
  3. Tirarle una bola de nieve a Lucius en el pelo.
  4. No tirarle una bola de nieve a Severus (se le limpiaría el pelo ese grasiento que tiene)
  5. Empezar el calendario de adviento.
  6. Empezar otro calendario de adviento (junto a esto un par de babas)
  7. Poner el árbol de navidad.
  8. Cubrir de serpentina y nieve falsa a Bellatrix
  9. Tejer unos calzoncillos para Severus.
  10. Mandar un christmas con antrax a Dumbledore.
  11. Cambiar al niño Jesús del Belén por una figura mía.
  12. Cambiar a la mula y el Buey por Lucius y Severus.
  13. Poner a Yoda como mi padre.
  14. Poner un macarrón como mi madre. (Todo el mundo adora los macarrones)
  15. Robar el regalo de colagusano.
  16. Matar a Harry Potter.
  17. No probar el roscón de reyes de Narcisa (recuerda como quedó el baño el año pasado)
Voldemort sonrió como un niño con un caramelo y añadió como 18. Robarle caramelos a los niños. Y chocolate. Mucho chocolate.
Tras revisar su lista pensó en que su vida estaba llena de listas pues aún faltaba su lista para los Reyes magos (a Santa Claus le mató por no traele el robort emilio en el '96), así que bajó al salón para ver si había llegado el catálogo del Toys r' us.
-Colagusano - llamó.
Un pequeño ratoncito chilló y se transformó en un hombre gordo y sudoroso con poco pelo.
-Sí, amo - contestó haciendo una reverencia y evitando la mirada del caprichoso Lord.
-Tráeme el correo.
La rata se fue corriendo, esta vez en su forma humana, hasta el buzón de la mansión que-no-debe-ser-nombrada.
Voldemort esperó mientras tarareaba la versión rock de "Hacia Belén va un hipogrifo" y movía frenéticamente su cabeza calva y tocaba una "Air guitar". Cuando Colagusano volvío con el correo el tenía una poker face.
-Aquí tiene, amo.
A Voldemort casi se le escapa una risita así que le dio la espalda y corrió hacia su habitación con el correo en la mano. Cerró la puerta con pestillo y revisó las cartas.
Propaganda del Media Markt, Del Saturn... También podía servir, Lord Voldemort necesitaba el nuevo Guitar Hero, además de la nueva guitarra, -"Avery se morirá de envidia, seguro."
Voldemort escudriñó entre la propaganda de las tiendas de electrónica, la factura del móvil y el gas y las cartas de caja madrid diciéndole que ha ganado un rolex, pero no encontró su querido catálogo del Toys r' us, así que alguien murió esa noche.


Por eso la Navidad da asco y es una época de mierda, que solo recuerda a los villanos la infancia perdida y los regalos que no les trajeron. Así que, mierda que no tengo calendario de adviento y quiero chocolate.

Besos navideños, Ko.

miércoles, 1 de diciembre de 2010

Nada

[Modo Metaforna On]
Empiezo a pensar que los castillos de arena que construí van a ser derribados por la marea que sube, convertidos en simple barro pisado y comprimido por cualquiera. Sometido a la voluntad de las olas.

También es bonito ¿no? Ser participe de algo tan espectacular como es un amanecer en la playa.
No todos podemos ser el sol ni su reflejo en el agua.
[Modo metáfora Off]

O puede que simplemente tenga un bajón post-party acompañado por el mal tiempo y el frío.

O...

O...

O...

Recuerdo todas las entradas en las que hablé de Matthias. Sí es un tema viejo que parecía ya resuelto pero sigo dándole vueltas. Me pintó una maravillosa vida de mochilera. Yendo por un camino nuevo, tortuoso, arduo y angosto. Pero era un camino. Tal y como el que sigo, que también puede ser erróneo. Debería dejar de pensar chorradas pero desde que lo único que debo hacer es pensar en gramática e introducir datos en mi mente...más quiero escapar de mi vida através de libros y series.
Pero no quiero ser un personaje quijotesco.
Sería una de las fulanas de la venta.

sábado, 27 de noviembre de 2010

Caturday (XVI)

お誕生日おめでとう。

¡Feliz Cumpleaños Fran!
toma unos gatitos cumpleañeros.




jueves, 25 de noviembre de 2010

Tumores en las gónadas

Tumores en las gónadas.

martes, 23 de noviembre de 2010

Amigo/Enemigo

La complejidad de la amistad radica en mi definición de esta, la cual difiere de la de la RAE.

Según la RAE:

Amistad: (Del lat. *amicĭtas, -ātis, por amicitĭa, amistad).

1. f. Afecto personal, puro y desinteresado, compartido con otra persona, que nace y se fortalece con el trato.

En cambio, la mía, por simple y corta que parezca no puede menospreciarse ni tacharse de incorrecta. Para mí la amistad es una “simbiosis”. ¿Y qué es pues, una simbiosis y en qué difiere de la amistad según la RAE?

La clave está en la palabra “desinteresada”. La simbiosis se basa en un trueque, y es que para mi la amistad es dar y recibir (por mal que suene). Sigue pareciendo simple pero se debe dar lo que la otra persona necesita exáctamente y a cambio debes recibir algo por lo que merezca la pena sacrificarse en dar “eso” que tanto necesita el otro.

¿Y a qué coño viene esto? – preguntareis.

Pues viene de otra pregunta que yo misma me he hecho ante recientes eventos sociales.

Si llamo de forma despectiva (gilipollas, idiotas, imbéciles…) a mis amigos…¿Qué se supone que hago con mis enemigos?

Tengo un largo historial subido en la red en donde mantengo pequeñas batallas con individuos.

Siempre se dice que las mujeres castigan con el silencio y que esto a los hombres les encanta. Yo creo que el mejor ataque que se puede hacer es con palabras. Argumentos bien razonados de porqué alguien es estúpido son la mejor forma de hacerte con un par de enemigos.

Falacias que escribo. Tautologías. Cosas que la gente estúpida se cree. Y ya bastante argumento es ese, ¿no?

Creer que yo tengo el poder de argumentar la estúpidez de alguien. Sí te lo crees. Estúpido es que eres.

domingo, 21 de noviembre de 2010

Citas célebres (IV)

Nunca he tocado a un muerto pero dicen que cuando nos morimos nuestro cuerpo se queda tieso, duro y frío. Si lo de duro y frío fuera cierto, quizás la necrofilia sería, para nosotras, una posibilidad real y dejaría de ser un terreno exclusivo reservado a forenses y vigilantes de la morgue. No sé a qué viene todo esto. Bueno sí, en realidad lo que quería contar es que este fin de semana he estado en Palencia. Sí, Palencia. Nadie me ha obligado. Nadie me ha puesto una pistola en la cabeza para que fuera. Supongo que no ha sido más que un ejercicio de masoquismo, supongo que ha sido como querer follarme a un muerto (no termino de comprender qué extraño mecanismo de mi cabeza me lleva a comparar a Palencia con un muerto pero, no lo puedo remediar, funciono así).
– Beta, Blogger: "Mi madre es Idiota".

viernes, 19 de noviembre de 2010

Putrefacción

Curtirse. Llenarse de callos. Recubrirse de una gruesa capa de piel. Porque sí, el plástico se rompe y se desfigura; pero la piel se pude, la piel llora. Llora dulces lágrimas sanguinolentas que son bebidas por la efímera naturaleza. Se nutre de dolor. Se nutre de ti.

Hacerse pedazos, literalmente, rasgarse cada fibra del cuerpo y bramar, vociferar, chillar hasta que las cuerdas vocales se desgarren. Supurar. Y sentir el ardiente latigazo en tus carnes. La sangre arremolinándose. La piel deformándose.

Escuece y pica. No las heridas sino tus ojos. Que estaban tan secos y ahora sufren cuando las lágrimas caen. Porque intentas creerte que son lágrimas. Intentas pensarlo con fuerza. Pero tus gritos resuenan en tus oídos como si fuera el dolor de otro. Ahora sientes el dolor lejos, muy lejos, pero taladrándote el alma, desgarrándote el corazón.


Y te vuelves loco. Tanto dolor te ha desconectado. No ves. No oyes. No sientes. No te duele.

Desgarradores besos, Ko.

miércoles, 17 de noviembre de 2010

Citas Célebres (III)

"[...] por cada pensamiento que le dedica a Linton, me dedica mil a mí.[...] Aunque él la amase con toda la fuerza de su mezquino ser, no la amaría tanto en ochenta años como yo en un día. Catherine tiene un corazón tan profundo como el mío: tan fácil sería meter el mar en aquella artesa como que todo el cariño de Catherine fuere acaparado por él. Apenas la quiere más que a su perro, o a su caballo. No está en su poder que le ame como a mí."

-Heathcliff. "Cumbres borrascosas"

domingo, 14 de noviembre de 2010

Patetísmo.

Continuación de:

Tan Patética como una Nomeolvides.

[...]Te intentas armar de valor y... ese valor nunca llega. Ahora es cuando envidias todo; los gusanos de seda, las hojas de los árboles que caen a la par y los dos corazones que laten dentro de esas personas que caminan agarradas de la mano.

Tienes 18 años y te has enamorado. Te has enamorado y lo odias. Te levantas por la mañana preguntándote ¿Cómo pueden dos sentimientos tan contrarios vivir en mi interior sin luchar? ¿Por qué me odio tanto? ¿Por qué la amo tanto? ¿Por qué todos han mentido? ¿Por qué?… ¿Por qué?

Porque mienten como bellacos al clamar que el amor es un sentimiento majestuoso. Porque si preguntaran a Catherine Earnshaw que qué es el amor les dirá que el amor es Heathcliff. Heathcliff el sucio, el salvaje, el odioso, el apasionado, el vengativo…

Porque aunque sonrías cada mañana al verla y te maravilles ante su perfil renacentista y sus finos labios entreabiertos exhalando suspiros te alimentarás de fantasías. Fantasías en las que la besas; con calma, sintiendo cada húmedo roce, vibrando a la par que sus gemidos regalados cuando la tocas en lo más profundo de su ser.

Vuelves a la realidad y te mira de forma cariñosa. Pero no de esa forma. No como quieres. La sonríes y ella te imita, baja la mirada y gira la cabeza para deleitarse cuando el crepúsculo vence al día mientras que la noche saborea la victoria. En ese crucial momento te quiebras por dentro y te das cuenta de que lo que creías amor, es un desamor.

Evoco aquellos días en los que en las clases de filosofía defendía la inteligencia a la felicidad.

¿Quién coño quiere ser inteligente cuando puede tener sexo?

Amorosos, Sexuales y filosóficos besos, Ko.

sábado, 13 de noviembre de 2010

Caturday (XV)

Hoy os traigo gaitos monísimos, que me siento sensible y emocional.

martes, 9 de noviembre de 2010

De Nuevas

Acabo de pegar un post- it en el ordenador. Un post-it que reza "Lee, Escribe y Dibuja" exactamente en ese mismo orden, debido a la importancia que les doy.
Creo que cada vez me estoy mentalizando más en cuanto a ser estudiante de filología se refiere. Estar en una filología supone que la gente ponga la misma cara al contarle lo que estudias que al comerse una pipa rancia. También supone que los demás asuman que vas a trabajar de profesora y que no van a poder hablar/escribir a gusto por miedo a que les corrijas. Pero todo esto ya está asumido.

Lo que acabo de asumir tan tarde (tonta de mí) es que debo convertirme en una biblioteca andante. Cuando alguien pregunte "¿Te has leído...?" Yo deberé responder con un sí. Pero ha de ser verdad.
Yo creía que me pasaría 4 años leyendo a Shakespeare, a las hermanas Brönte... y no a Valle-Inclán, Cervantes o Ruben Darío. En cualquier caso el ser humano, metamorfoseándose acaba por aclimatarse, y yo, aunque echaré de menos el tiempo libre que empleaba en las Brönte o en Stephen King, soy positiva. Sé que me convertiré en una pedante, petulante, pretenciosa, pomposa y sabihonda de las letras. Y me enorgulleceré de ello.

Así que he vuelto a retomar el proyecto que miserablemente empecé y abandoné al día siguiente.
My Romantic Comedy

Tan Patética como una Nomeolvides.

Todo en la vida apunta al amor. Los anuncios familiares, los asientos dobles en el autobús, las monedas de dos euros… Todo te grita que tu único propósito en el mundo es el de encontrar una pareja, procrear, tener descendencia, y si tienes un buen trabajo; un coche familiar y una hipoteca que terminarás de pagar a las 65 años. No creo ser la única a la que la idea le desagrada. O al menos lo espero. Más que desagradarme me aterra. No porque sea una terrible persona con todas las papeletas de quedarse sola, sino por el mundo. Me gusta luchar por las causas sociales importantes como el uso del condón para evitar las ETS y la masturbación femenina. Tal y como va el mundo me van a obligar a escribir y exhibir pancartas tales que “No al amor”, “No a las parejas, Sí a los tríos” o “El amor provoca cáncer testicular y cuernos”.

Todo comienza cuando tienes 9 años y aun no te has besado con nadie. Tu compañero de pupitre se jacta de esas 3 monadas que le cogen de la mano y le dan besitos, (pero en los mofletes, en los labios no que la saliva ajena da asco). Tú te mueres por besar a alguien, y tu primo te dijo que a botella no se juega hasta que tienes por lo menos 11 o 12; pero te sientes rebelde, debes hacerlo, debes al menos idear un plan y proponerlo o llegarás al instituto siendo virgen bucalmente hablando.



Creo que, irónicamente, mi blog suena como el comienzo de una serie bastante mala. No lo leáis en alto porfavor.

Mordiscos culturales, Ko.

lunes, 8 de noviembre de 2010

Agonizando


es como se ha quedado mi router esta tarde durante unos, valga la redundancia, agónicos minutos.
Creo que es el Karma, que intenta decirme que me lea el quijote de una puta vez o me castigará sin mi mayor placer, o quizás es que estoy viéndome demasiados capítulos de "Me llamo earl".

Hablando del Quijote, he aquí un fragmento de un capitulo que me ha parecido extraordinariamente bueno ya que ha provocado en mi la risa, y pienso, que quién se lea el Quijote y se ría es un friki, pero cierto es que Cervantes es, de ahora en adelante, para mí, un hombre del 4chan arcaico.

Capítulo XVIII:
Donde se cuentan las razones que pasó Sancho panza con su señor don Quijote , con otras aventuras dignas de ser contadas

[...] Pero no vayas agora, que he de menester tu favor y ayuda; llégate á mí y mira cuántas muelas y dientes me faltan; que me parece que no me ha quedado ninguno en la boca.
Llegóse Sancho tan cerca, que casi le metía los ojos en la boca; y fué á tiempo que ya había obrado el bálsamo en el estómago de Don Quijote, y al tiempo que Sancho llegó á mirarle la boca, arrojó de sí, más recia que una escopeta, cuanto dentro tenía, y dió con todo ello en las barbas del compasivo escudero.
-¡Santa María! - dijo Sancho-,¿y qué es esto que me ha sucedido? Sin duda este pecador está herido de muerte, pues vomita sangre por la boca.
Pero reparando un poco más en ello, echó de ver en la color, sabor y olor que no era sangre, sino el bálsamo de alcuza, que él le había visto beber; y fué tanto el asco que tomó, que revolviéndosele el estómago, vomitó las tripas sobre su mismo señor, y quedaron entrambos como de perlas.[...]

domingo, 7 de noviembre de 2010

Caturday (XIV)

[u]Sundaycat[/u]

miércoles, 3 de noviembre de 2010

Contigo no

Tienes los ojos azules, y juro que al sol puedo ver serpientes celestes bañandose en ese mar tan profundo y convirtiéndote en la criatura más hermosa del mar y de la tierra a la par. Largas pestañas enmarcan esa forma tan asiática y a la vez occidental que tienen y el humo del cigarro no opaca sino que embellece las suaves formas de tu piel.




Y mientras Mariano Rajoy visita redtube para ver un video de tribadismo, un pop-up homosexual le asalta mientras se masturba produciendole pensamientos homosexuales con sus compañeros de partido. Tras limpiarse el semen que le mismo ha eyaculado sobre su pecho peludo de hombre decide que para volver a sentirse puro deberá confesarse y abolir el matrimonio homosexual.

Vulgares besos, Ko.

viernes, 29 de octubre de 2010

Retomando viejos temas


ATENCIÓN:
Este post contiene un montón de referencias roleras.


Creo que debería volver a retomar esos temas que tanto tiempo trillé como vienen siendo el amor y el sexo, que últimamente sólo me paso para actualizar por el Furry friday y el caturday y ni eso lo hago a tiempo.
Quizás he vuelto a la obsesión o quizás el test de facebook ese en el que saqué una puntuación del 70% a la pregunta ¿Estás enamorada? tiene algo que ver.

Supongo que es como el amigo de ab3, El Disgusto, dice: "Si tu personaje en el rol echa un polvo tienes un d100 de tiempo en semanas de echar un polvo en la vida real".
Últimamente jugamos al rol, y para la mierda de vida amorosa que tengo debería sacar un montón de críticos, pero sólo hago pifias y me quedo manca. Eso me parece más señal que rezar a Dios y que te conteste haciendo que se caiga una hoja de un árbol en otoño.

No sé si aquella, la que me parece preciosa, algún día leerá esto pero, ojalá tu heterosexualidad me sirva al menos para sobrevivir en los roles, porque sino, en la vida real estaré jodida y no podré escapar a esos mundos fantasíosos donde nosotros, los marginados, podemos ser mancos con puñetazo al 57% y sentirnos felices por ello.

Quizás me da envidia que House ahora que está con Cuddy se ha vuelto gilipollas y la serie es una mierda. ¡Incluso Sheldon tiene novia!
Y yo aquí comiendome los mocos con mi 1'50 de estatura y mis tiernos 18 añitos que me hacen parecer aunque angelicalmente más jóven, también una niñata.

La universidad me cansa mucho. Estoy constantemente alerta y atenta a cada uno de mis movimientos. Recuerdo que esa era la razón por la que básicamente salía tan poco anteriormente. Me cansaba tener que callarme cosas, vigilar lo que salía de mi boca, mis movimientos, escuchar, hablar... Pero encima ahora tengo que vigilar suspiros, salivación extra, demasiadas miradas y pasarme el día sonriendo. ¡Es agotador esto de la atracción!

A veces pienso en toda la gente que ha muerto al atragantarse con un hueso de pollo...

Ko.

sábado, 23 de octubre de 2010

Caturday (XIII)

Special caturday fucked by blogger. Sad Cat is sad.




aaaaaaaaaaaaaaaaaaand...

miércoles, 20 de octubre de 2010

Koral va a la universidad

Salgo de casa con las expectativas altas y nada más abrir la puerta del portal me encuentro con la noche. No me gustan las "noches mañaneras" y además hace mucho frío, tanto que me tiemblan las manos.
Voy con la carpeta de la universidad a cuestas y prácticamente corro hacia el metro porque no quiero llegar tarde.
Dentro, calor. En el anden de la estación de tren, frío.
Me monto en el tren y mis esperanzas de avanzar en los relatos de Stephen King es truncada por la marea de gente que se apiña a mi alrededor. Sólo huelo sobacos y veo cuellos.
Prefiero no bajarme en atocha para no perderme entre los autómatas que van a trabjar, pero en nuevos ministerios acabamos otra vez apretados y pasando calor. ¿Huelo yo a sudor del calor que hace o es el de los demás?
Llego a mi destino y pregunto por la clase. Módulo VII, 101. Vale, voy, entro y me coloco en las filas de atrás, ya que las 5 primeras ya están llenas. La clase se va llenando y mi fila sigue vacía. El profesor llega y prepara las cosas. Sigo siendo la única en mi fila.

Me gusta el profesor de literatura. Aunque no me gusta leer en alto y espero que no me toque nunca. Según él para leer bien un poema debes de hacer que no sólo tu pases vergüenza, sino también todos los demás. Y eso fue lo que pasó. Pidió dramatísmo y le dieron demasiado. Pidió una voz orgásmica y se la hicieron.

Odio gramática. Es sintáxis a lo bestia. Pero me gusta el profesor.

Los de japonés me recuerdan a mi misma hace unos años. A veces no me gusta haber cambiado tanto ni haber madurado. Otras veces sigo pensando que soy una puta niñata.

Sé que ya que soy de filología hispánica debería escribir mejor esto pero he llegado hace escasa 1 hora y media y me quiero ir a dormir pero debo empezar a leerme el quijote, Los martes de carnaval, el libro de gramática y el de Literatura latina, pasar apuntes a limpio y aprenderme el hiragana y el katakana.
La universidad no es tan bonita cuando la pintan. Odio septiembre. Odio el plan Bolonia.

domingo, 17 de octubre de 2010

Caturday (XII)

Sad Cat is sad for not delivering cats on tiem.
Zorry, mi iz busy havin sozial laif.
In return, cute catz thiz saturday.


jueves, 14 de octubre de 2010

Citas célebres (II)


- Y no me digas "¿Y qué?", con tus "¿Y qué?" no vamos a ninguna parte - Dice Rinoa.

-¿Y qué? - piensa Squall.
Squall Leonhart, FFVIII

sábado, 9 de octubre de 2010

Caturday (XI)


Like humans.

Like Leo.

viernes, 8 de octubre de 2010

Furry Friday (X)

Here, have this non-homosexual and non-100% furry cock.

fameles only, geez.