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jueves, 28 de enero de 2010

Una bofetada y empiezas a girar


Una bofetada y empiezas a girar. Gira tiempo. Comienzas rápido, mucho más rápido que el mundo. Todo parece horriblemente largo. La espera. Te desesperas. Te sientas. Te levantas. Un segundo ha pasado. Das pataditas al suelo mostrando tu impaciencia.

Al otro lado del mundo alguien gira. Le interrumpen. Otra bofetada y vuelta a girar. Otra interrupción. Más bofetadas. Dejas de coger velocidad. Ahora solo duele.
¡Corre! – te gritan.
¡Lee! – te aúllan.
Tú en tu bucle con tu desestabilización.
Te pones en marcha, coges la mochila y empiezas a correr. Ni siquiera oíste el pistoletazo de salida. Formas difuminadas que pasan a tu lado, veloces, que giran y dan vueltas. Que no son abofeteadas, son empujadas. A la victoria, a la meta.
Arrogante y ambiciosa. ¡Fuera de pista!, desviémonos por el trigal.
Si no hay camino yo lo haré. No me sigáis. No me sigáis. Esto es una meta individual. ¿Cuál?
El trigal es demasiado alto para poder mirar. Malditas plantas traicioneras que cerrasteis el sendero que creé, me acorraláis y cercáis, sólo veo un camino. Arriba, en el cielo, donde las estrellas continúan girando con celeridad, y yo, en la parálisis del momento sigo sin poder ver con claridad y nitidez como brillan, pues no voy a su misma velocidad.
Todo trata de eso, de velocidad. De tiempo. Que se escapa y corre, continua sin mí, porque mi carrera de relevos es individual y mi meta personal.
Tratas inútilmente de forzar tu pensamiento. ¿Por dónde ir?
Bang. Una pistola te apunta a la cabeza.
Pum. Un cañon se prepara debajo de ti.
Silencio, y una estrecha cuerda te paraliza la garganta.
Ahora, además de pensar por donde ir, debes decidir cual es la mejor muerte según el arma. Maldito orgullo.

Jodidamente caótico.

Oigo el sonido de una radio mal sintonizada mientras me hallo tumbada en el suelo. Es lo más parecido a la paz que jamás he tenido. Decido que me gusta y que quiero estar así. Porque me evita pensar. Así que dejo de hacerlo, y me tiro a la mar.

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