Dulces ataduras: (la historia con la que perdí el certamen literario u.u)
1º Parte:Inglaterra, Habitación 165 del Internado “La sagrada familia”
-Donatello, tienes correo – le anuncié a primera hora de la mañana dejando a un lado mi lectura matutina.
Él se revolvió entre las blancas sabanas, alzó un brazo y me hizo un gesto despectivo con un dedo. No le gustaba madrugar. A pesar del gesto seguí al pie de su cama sujetando la carta.
-¿La quieres o no? – Le pregunté divertido.
Un gruñido suyo me valió como afirmación, lancé el sobre que justo fue a clavarse en su rostro, concretamente en uno de sus ojos. Éste se incorporó rápidamente catapultado, tan asustado, que se balanceó hacia un lado y cayó fuera de la cama. Fue suficiente para alegrarme el resto del día, esbocé una medio sonrisa que le enfureció bastante.
-¡Tío que me asustas! – Me reprendió él.
Ese era Donatello Scarpini. Había llegado hacía cinco meses y era un completo revolucionario. Su físico así lo indicaba. Su pelo castaño era largo, considerando que venía de una familia influyente, y aparentemente indomable, aunque éste no hacía nada por peinarlo. Era alto y fuerte, de espalda ancha y rostro gentil, con unos ojos miel que le daban un aspecto muy gatuno. Cuando andaba se pavoneaba graciosamente, y se negaba a vestir ropajes elegantes declarando que “con esas calzas parecería mariquita”. No sé que ropa llevaba la gente reputada de Italia pero, definitivamente, habíamos pasado de siglo.
Dormía en mi mismo cuarto, junto con Michael Valentine, un cretino estirado de una noble familia inglesa. Era delgaducho, enfermizo y un tanto bajito. No parecía poseer ninguna fuerza y se sostenía en pie a duras penas.
Tras el susto, el revolucionario se sentó en la cama inspeccionando el sobre desconfiado. Después de diez segundos abriendo la boca y cerrándola como un pez, saltó de la cama y exclamó amargamente con una expresión de disgusto cual chico al borde de vomitar.
-¡Un carta de la guarra de mi prima la francesa!
-Una carta de tu consanguínea francesa – corrigió Michael
Ese era Donatello otra vez, un chaval de diecisiete años heredero al trono italiano que se comportaba como un muchacho de clase media-baja. Por no hablar de su vocabulario, que era de lo más vulgar y soez porque omitía cualquier palabra o expresión que pudiese denotar que pertenecía a una familia de clase alta.
Después de ignorar la corrección de Michael rasgó el sobre abruptamente, extrajo el fino papel y comenzó a leerlo con rapidez. Al llegar a la quinta línea se estremeció y abrió los ojos tanto como la boca. Ya nos habían chafado el mes de Abril, lo intuía.
-¡NO! –clamó amargamente el don Juan italiano mientras se levantaba repentinamente tirando de su melena.
Michael y yo que habíamos observado desde que él había cogido el sobre nos tensamos, debía pasar algo realmente malo para que el principito reaccionara así.
-Mi familia… – tragó saliva – Me ha esposado con mi prima Corinne – concluyó.
Se hizo un incomodo silencio y Michael y yo intercambiamos miradas.
-¡Es mi prima por el amor de Dios! Es mi matrimonio concertado desde que nací, una semana después de que cumpla la mayoría de edad legal me veo obligado a casarme con ella… ¡No…puedo negarme! ¡La odio! ¡Y a ella le parece bien! Está tan ilusionada que quiere verme – Dijo entrecortadamente. La furia era legible en su rostro y su respiración se agitó.
-No pueden obligarte a casarte sin que la ames – Contesté. Mi tono de voz se notaba ansioso y enfadado, hasta yo me di cuenta.
-No tiene escapatoria Rolf, los matrimonios concertados son irrompibles, o te casas o te desheredan y se olvidan de ti para siempre.
-Pero…- comencé a protestar.
-Rolf, es un matrimonio de conveniencia, para unir a la familia y a las empresas, da igual que el no esté enamorado. – Dictó Michael.
-Me ha visto en fotos y dice que soy guapo… ¡a la guarra ésta no la importa que seamos parientes! – Clamó escandalizado el principito.
-¿No me has escuchado? Vas a tener que casarte, concreta una cita con ella y conócela – dijo Michael - quizás sea agradable – Añadió.
-¡No me pienso casar! – Rugió Donatello, y con esta frase se cruzó de brazos y zanjó la discusión. Pasados cinco segundos me miró triste y vacío y agachó la cabeza.
Después de esa discusión fuimos a desayunar al comedor. Mientras comíamos yo mantenía mi mirada fija en la página cincuenta y tres de mi libro, Donatello revolvía el desayuno con su tenedor y la mirada perdida, sumido en sus pensamientos, y Michael estaba manteniendo una animada charla con otro muchacho de su edad sobre política.
No podía leer, la carta me había dejado tan tenso y desolado como a Donatello. Esa carta también me afectaba a mí directamente, de hecho, lo hacía de lleno.
Yo, Rolf Montaguese, de la Dinastía Danesa, estaba enamorado del hijo de un rico empresario italiano. ¿Cuando sucedió? No lo sé. ¿Cómo podía ser posible? Tampoco tengo una respuesta.
Acabado el desayuno nos dirigimos a nuestras clases, hoy solo coincidíamos en Música y Danza. “El amor brujo”, del compositor español Manuel de Falla, era la pieza que hoy nos tocaba bailar. Cuando la música comenzó a sonar me emparejaron con una chica pelirroja llamada Lily a la que no presté ninguna atención salvo una rápida mirada y una sonrisa de cortesía. Donatello atraía toda mi atención.
Se podía observar como había perdido la pasión por vivir y se movía como un cadáver. En efecto, no se movía. Tenía una especie de parálisis y rigidez en sus piernas y en su cara, ya que su rostro no cambió desde el desayuno. Podía perfectamente imaginarme que estaba pensando, en el baile de su boda. Y podía sentir como se estaba pudriendo por dentro. Estaría desolado por la noticia de su compromiso, normalmente la clase de danza era su favorita. Bailaba con toda su pasión y su fuerza, sintiendo la música dentro de él, fusionándose con su pareja y olvidándose por completo de quien era, que hacía o porque vivía, pero hoy no transmitía ninguna emoción.
Después de la no muy animada clase de baile llegamos los tres a la habitación. Saqué mi libro de griego y lo abrí por la página cincuenta y cuatro, debía seguir con mi lectura. Michael se sentó en su sofá favorito y se quedó allí mirando arrogantemente a la chimenea donde no había más que polvo y cenizas. Como activado por un resorte el Don Juan italiano pegó un bote, esbozó una sonrisa y se dirigió a su escritorio.
-¿Entonces…?
-La rechazaré – Me dijo Donatello. Y con esto sacó papel y bolígrafo.
-Recuerda, se cortés y accederá a romper el enlace – Le dije enfrascándome otra vez en mi lectura.
-¡Claro! – Dijo irónico.
Alcé una ceja esperándome lo peor. Michael por su parte frunció el ceño y se preparó para dar una reprimenda al castaño. Ya había elegido las palabras y abría la boca como un pez para empezar.
-Os iré contando lo que escribo para ver si os parece bien – Interrumpió el principito.
Yo asentí, Michael gruñó y Donatello se aclaró la garganta.
“Querida Prima, lo de querida es un sarcasmo, y lo de prima…mmm ¡también! – Rió ante su ocurrencia – “Es lógico que te guste pero, lo siento, mi corazón ya está ocupado.
Siento que no te importe que sea tu primo, pero a mi me da asco, por eso del sexo y tal. ¿Sabes que si tuviésemos hijos lo más probable es que fuesen retrasados? Saldrían a la madre. Por eso, y para mi salud mental y la de mis ojos, me veo obligado a cortar por lo sano.
PD: No me caso contigo ni de coña.
Michael intentó reprenderle por su comportamiento soez pero el revolucionario saltó sobre él y empezó a revolverle el pelo mientras yo reía a mandíbula batiente por la cantidad de vulgaridades que podía escribir ese chico en cinco líneas. Acabamos en el suelo rodando, entre risas, llantos y algún que otro rasguño.
2º Parte:
Italia, Casa de los Scarpini
Después de que mi prima recibiese la carta que con todo mi amor escribí, yo recibí otra. Padre reclamaba mi presencia, así que cogí un avión y me presenté en casa. Entré por la puerta decidido, sabía de qué iba todo esto y quería que durase lo menos posible, tanto tiempo esperando este momento, tantos kilómetros recorridos para decir algo que ya debería de haber dicho…Allá voy.
Corrí escaleras arriba y me paré frente a la puerta del despacho, dejé mi maleta a un lado y di un par de golpes a la puerta con el puño. Tenía mucha rabia contenida durante todos estos años como para ser suave. Desde dentro, Padre me autorizó a entrar.
Estaba al fondo de la habitación sentado en su gran sillón de cuero negro y mirando arrogantemente en mi dirección por encima de sus viejas gafas. Dios, ¿cómo puedo ser hijo suyo? Apagó el puro que se estaba fumando y me indicó que me acercara, así lo hice.
-Hijo mío - se aclaró la garganta – Esto me duele más a mí que a…
-No – Le dije decidido – No pienso dejar que me des el discurso, Padre. No me casaré.
-Tú no mandas en esta casa hijo, soy tu padre y es mi deber hacer de ti un hombre cueste lo que cueste – hizo una pausa, mi mano formó un puño – Corinne está abajo, en el salón, ve a saludarla cortésmente.
Me acerqué al escritorio y di un golpe con el puño.
-¡Estoy harto Padre! ¡Harto! Todos estos años soportando que controlases mi vida, que estuviese todo planificado hasta el más mínimo detalle, haciendo todas esas cosas de hombres como ir de caza ¿Sabes qué? Odio ir de caza ¡Yo quería jugar con muñecas!
-¿De que diablos me estás hablando hijo? – preguntó el viejo confuso.
-¡SOY GAY! ¡HOMOSEXUAL! y por el amor de Dios, no voy a casarme con una pariente ¡¿En que coño piensas?!
Mi padre me miró confuso y boquiabierto, pronto esa expresión cambió por una de enfado pero no le dejé hablar porque me acerqué aun más a su cara para seguir recriminándole.
-Si ser un hombre es convertirme en un viejo amargado que ha sido forzado a casarse con una mujer que no ama y que ha desaprovechado toda su vida por una estúpida empresa, entonces no quiero ser un hombre, es más, no quiero ser tu hijo.
Un golpe seco resonó por toda la habitación. Ese hombre que ahora mismo se encontraba de pie frente a mí me había abofeteado. Me tapé la mejilla que ahora ardía y me aparté el pelo de la cara para mirarle a los ojos con absoluta repugnancia.
-Maricón, largo de esta casa.
Y esas fueron sus últimas palabras.
3º Parte:
Inglaterra, Verja de entrada al Internado “La sagrada familia”
Había vuelto, en un día lluvioso, como el perfecto final de una película de amor. Con cara melancólica se acercó a la valla lentamente donde yo le esperaba. Me sonrió al ver lo empapado que estaba, le llevaba esperando horas. Le abrí la puerta despacio y le dejé pasar, temiendo que él no quisiese entrar de nuevo a este infierno. Las gotas de agua de su pelo caían por su propio peso recorriendo todo su rostro haciéndolo aun más hermoso si fuese posible. Lentamente se acercó a mí y apoyó su frente contra la mía, respirando cerca de mí, exhalando aire caliente y envolviéndome con todo su aroma. Quise mirarle a los ojos pero los había cerrado y su boca se curvaba en una sonrisa muy tierna, casi de agradecimiento. Le imité y experimenté la deliciosa sensación de estar de nuevo junto a él, concentrando mis cinco sentidos para sentirle y tenerle más cerca de mí y así estuvimos unos minutos hasta que sus brazos me estrecharon contra su cuerpo que, aun mojado por la lluvia desprendía el mismo calor que siempre.
-He vuelto – me susurró al oído con voz ronca – He vuelto.
Hamster R.I.P: Hey, ¡tenemos desayuno! (Touji, SinPiedad, Tres y Baneado)
Touji+Anon = Felación Perfecta
Tres y "El de la lengua Digna" en acción contra un Sudamericano. Probablemente la causa del hackeo de la web.
(Coral haciendo una coña)
